Вы, мальчики и, молодые люди.
Я думал, что я проживу лет сорок.
Будет конец. Смерть на блюде.
Видимо, не был я дальнозорок.
Перевалил роковую отметку.
Шестьдесят четыре. Я размышляю,
будто толкаю вагонетку,
тяжесть ее на грудь принимаю.
Вот он - я. Было мне двадцать.
Стихи печатал на белой бумаге.
С двух сторон. Чего ковыряться?
Думал тогда о Всеобщем Благе.
И о себе. А звало - в поэты.
Если поэтом я буду,
люди станут, по Белу Свету,
аплодировать, удивляясь чуду.
Чудо прошлось по мне туманно.
Я бродяжил. Потом - осел.
Свет состоит из людей гуманных.
Он, немножко, меня пригрел.
Вот, зашкалило. Мощный возраст.
Постареете, юные, вы,
и услышите громовый окрик
новых юношей - всех - боевых.
2 июня 2017