Малой родине.
Дороги дальние не в тягость,
пока зовёт родимый дом.
Уходит медленно усталость,
и в счастье верится с трудом.
Бабуля дремлет на скамейке,
шумит с восторгом старый сад,
пристал к стеклу листочек клейкий -
всё, как сто лет тому назад.
Вдали темнеют перелески.
Стихают крики журавлей.
А ветер треплет занавески
у окон спаленки моей.
Прозрачный тёплый майский вечер
приходу нежной ночи рад.
И, словно доктор, душу лечит
черёмух терпкий аромат.
Я засыпаю, равнодушна
уже и к звукам, и к шагам.
Льнут сны весенние к подушкам,
и кот пристроился к ногам.
Глаза прикрыв, самозабвенно
мурчит мелодию свою.
Всё просто. Всё обыкновенно
в домах у жизни на краю.