Колыбельной дождя убаюкан мой сад.
Ветви словно тяжёлые веки
Опускаются вниз. Не поют голоса –
Трели нет, чтобы трелью ответить.
В разлитой тишине обрывается след
Мало-мальски разумной мысли...
На дощатом столе дозревает сонет,
Поджидая броженья истин...
Только в кружке вина не осталось почти,
Досыхает последняя капля...
Под мелодию сна сад покорно молчит,
И не сдвинуть воде мысли-камни...
Дозревают слова до поры их собрать,
Чтобы истине рифмой ответить...