Не спится? Мне тоже не спится...
Уж лучше бы спиться, дружок!
Нас белая ночь — проводница
по Пряжке зовёт прокатиться.
Частенько здесь хаживал Блок.
На той стороне — психбольница —
безумия ржавый ожог.
По-прежнему пахнет пожаром
и можно за пару минут,
за прошлым скользя обветшалым,
до ручки дойти, до кошмара,
который скрывается тут.
Нет больше прядильных амбаров,
но слышно, как Парки прядут.
С белилами смешаны краски:
то охра, то серый шунгит.
О страшной лирической сказке,
классической гипсовой маски
принявшей трагический вид
в музее-квартире дурацком,
смертельная бледность твердит.