***

В сто хмельных голосов щебетала весна.
Улыбался апрель бирюзово.
И взлетала душа мотыльком - влюблена
В каждый взгляд его, в каждое слово.
Сердце жадно ловило шагов его звук.
Не хотелось никак расставаться
И сходилось с ума от касания рук.
Так случается с каждым... в семнадцать.

"Хочешь сока?"- вдруг нож перочинный сверкнул -
И с размаху, в мгновение ока
В юный ствол белоснежный берёзке воткнул.
Хищно-ловко, умело-жестоко.
Я вскричала (да поздно): "Не надо, не тронь!
Ей же больно!" ...Капелила рана.
Он подставил под сладкие слёзы ладонь.
Со смешком удивлённым. И - странно -
Блеск улыбчивых глаз вдруг смущать перестал,
И, сложив мотыльковые крылья,
Не рвалось больше сердце влюблённо в астрал,
И слова, и желанья застыли...

Сок стекал. А меж нами - молчанья стена.
Слёз берёзовых магия-сила?
Я туда приходила назавтра. Одна.
У берёзы прощенья просила.