.
Июнь, обутый в холод и стекло,
в себе самом, дрожащее от звона..
на тонких стрелках утра серый клок
завис над девятью часами. Позже
о тапки споты-каясь, я проснусь,
с опаской загляну в глаза сирени,
которую поил вчерашний дождь
настойкой из нелепостей весенних.
Чем дольше этот мир живет во мне,
тем незаметней пятна и побитость
высоких стен, теней и голосов,
воркующих за солнечную милость.
.