Ты как почерк недописанных романов,
И поката и крылата, и – загадка.
В океане маков и тюльпанов
Конь плывет как серая лампадка.
В сквозняки,
Твои прошиты двери,
Дом к подземным погружается озерам,
И подводной лодкой время мерит,
Глубину, прозрачность, и заторы.
На поверхность саблезубых чисел
Дни выходят – овцы на лужайку.
Я любил, читал, но не зависел,
И звенят поля мне: - Уезжайка!