***

Луна, промокшая тем летом,
Сковавшая на много зим,
Теперь чужда душе поэта,
Который кем-то был любим.

И облупляется тот мостик,
Что двое согревали в ночь,
Под ним её тянулся зонтик,
Поток пытаясь превозмочь.

Фальшивит старая гитара,
И лопнула на ней струна.
Пылинки оседают плавно
На тот альбом, что у стола.

И на поляне давней ночью
Так много состоялось встреч.
А в угольках костра потухшего
Струилась пламеная речь.

Клен от березы оградили,
Чтоб не сплетались ветви с ней.
Их лучше б рядом не садили,
Им от зимы вновь не спастись.