О, сколько строк убиты страстью -
не контролируемой — той,
что вспыхнув яростной напастью,
вдруг оглушает пустотой!
И кровь, нахлынувшим приливом,
колотит молотом в виски
и сердце, чувственным порывом,
стеная, рвётся на куски.
Всё это светопреставленье
перемешает день и ночь,
и даже чувство вдохновенья
его не в силах превозмочь.
И «горлом» рвущиеся строки
вдруг остаются в стороне,
настрой души — такой высокий -
уже не помогает мне!
В струну натянутые нервы,
и пропуск строчек — палачом.
Прошло. Хохочут Музы-стервы,
а ты, как будто, ни при чём...
24.03.2006