На пречистом свете -
печатями тёмного
то дегтярни пятна, то плеши плесени.
Ты ответил мне -
тяжело и объёмно, но
я-то знаю, как всё это взять да взвесить.
Бесконечен вдох мой,
так крупами ложными
зажимает горло бессонниц кружево.
Да, в меня давно
аккуратно сложены
разговоры днём, рождённые дружбами,
отношения -
пена тупых сценариев
да конфликты липо-литературные.
Иногда я срываюсь:
"Да вы запарили!
Ну, нельзя же быть вот такими дурнями!
Ведь всё ясно,
просто не выдумать нового.
От духовных практик пошли в теорию.
Не ломайте,
да и не будете сломаны.
Не сорите, не будете, бл@дь, поссорены."
И ты знаешь, ору -
легчает болезным им.
Отступают тихо, во взглядах - светлое.
Я темнею. Рву.
Реву. Соболезную.
Зарекаюсь быть для других планетою.
Выдыхаю к ночи.
Читаю Цветаеву.
Возвожу уроки мостами-блоками.
И наутро оно
само понимается:
Ни фига не выполнить те зароки мне.