Причина вина на столе – вина на сердце. Паршиво.
Я его запиваю сиропом из подлых неправд.
Ведь, если жизнь – это банк её личных ошибок,
То в этом банке я самый значительный вклад.
И все мои оправдания – всего-то бритва Оккама,
По которой она так филигранно танцует руками.
И сколько б причин для спокойствия мы не искали,
Но наша история снова, как в грустных хрипах Какао.
Если чувства-предатели просто решили повеситься,
Даже самые пылкие фразы не согреют холодную кожу.
И пока я теряю года на проспекте имени месяца,
Я теряю возможности, двигаясь к невозможному.
Так научи не отправлять все попытки на свалку,
Тогда все твои «нет» я себе заброшу на плечи сам.
Ведь я не лечу даже собственный кашель и насморк,
А эта *уйня так и вовсе не лечится.