Не любите меня, я - плохая примета,
и ни слова о том, что любили меня:
окрылённую ночью, крещённую светом
и безбожную утром в преддверии дня.
Не ищите возможных причин, нет ответа.
Вы не мучайте сердце порывами вдрызг
до рыдания слов в час молений рассвета
и желанья тепла, когда призрачна жизнь.
Посмотрите вокруг, ведь не счесть пьедесталов.
У подножий словесная лесть на земле
стелет белым, а мой, всё воинственный, алый.
Даже ангел хмельной, будто стал сомелье.
Он слагает стихи, как в бокал, для журнала,
что содержит земные трактовки примет.
Вы прочтёте с утра - "по весне расцветала..."
и состаритесь к ночи на тысячу лет.
Тот, кто сможет любить, сам достоин журнала,
он привит на плохие поверья "живьём".
Его ангел - ценитель примет из астрала,
и ему всё равно - сколько лет будет днём.
Фотография: на правах автора.