Когда ветер развеет грёзы,
той страны, что цвела когда-то.
Будет поздно смотреть на небо
и просить у него дождя.
Гордый Днепр проглотит слёзы,
и в преддверии дня заката,
полетят миллионы щепок,
отморозков с ума сводя.
Приготовили ложе смерти,
для позора открыли ставни,
и давай, всё что можно рушить
упиваясь и веселясь.
Зазвенят бубенцами жертвы,
им напомнить о самом главном,
что война не спасает души,
и от пуль не плодит земля.
Только строить не могут осы,
значит, скоро придёт расплата,
значит, скоро конец вертепа,
и начало судного дня.
Тонут в ветре былые грёзы,
той страны, что была когда-то.
Разорвали руками небо…
Вот такая у грёз цена.