Кто я такая в этом мире — не листочек?
А может, капелька — не отличишь от прочих?
Снежинка, что мгновенно тает на ладони:
их много разных, только ни одной — подобной?
Кто я такая в этом мире — танец строчек,
а может быть рассказ, запомнившийся очень?
Замысловатый, или же простого, — проще?
Мне не определить себя никак на ощупь.
Я, может быть травинкой на ветру качаюсь:
и поднимаюсь, и стелюсь под ветром в счастье?
Белёсым облаком, с небесною отарой,
в которой облака наперечет и в парах?
Я золотым зерном, заведомо пшеничным,
от зрелости молочной и сугубо лично
меж братьев в колосе неумолимо зрею?
И у меня для этого еще есть время?
Я может быть птенец — в пуху и неумелый,
одна из розовых и вдумчивых камелий,
благоухающих на клумбах под шмелями,
а может, чайка я, кружащая над пляжем?
Песка песчинка, что течет, — возьми, сквозь пальцы,
а может перекотиполе, с ветром сальто
крутившее, отважно хоть и однобоко:
однако же, — довольное всегда собою?
Да кто же я такая в этом мире бренном?
Не лодочка в реке под постоянным креном?
Не гребешок волны, рассыпавшийся в брызгах:
так и не пойманный никем, — такой капризный.
Теряюсь я... как зернышко Господь посеял,
я прорастаю словно Любящий сквозь сердце,
я здесь с Его подачи — жизнью, с вдохновением,
я капелькой всего... эритроцитом в венах
живого организма, что зовется: миром,
я здесь прописана, живу, он мне — квартирой...
Лишь только капелькой живой, сквозным процессом,
летаю в небесах, переброжу под прессом:
и проливаюсь, и опять — коплюсь в запрудах,
я сердце разношу свое: вам всем — на блюде!
Здесь кровно все и родственно, но не отсюда:
дух птица... вынужденно оказался в "людях".