Краски неба остры, как бритвы...
Артём Рифатович Чушкин
Краски неба остры, как бритвы.
И вдыхая деревьев хруст,
Как цветка лепестки - молитвы
Отрываю я с влажных уст.
И как злые, худые черти
Больно воют ветра в саду.
Будто я от рожденья - смерти,
Словно Божьего дара жду.
© Copyright:
Артём Рифатович Чушкин
, 2017
Свидетельство о публикации №117060111474