в моей палитре цветов
закончилась нужная краска.
не нарисуешь любовь
исписанными фломастерами.
также угас тот огонь,
и остался лишь пепел внутри.
но искра, зажженная до сих пор,
все сигналит: «гори, ну же, гори!»
но зачем просить об одном
раздолбанным чертовым миром
у тех, кто желает помочь,
но не слышит истошного крика?
зачем же шептать изрядно
севшими связками, воздух хватая жадно,
ведь на волне частота даже не 52,
и как одинокий кит...
быть непонятым навсегда.