Я любил эту тропку в туманную даль,
по которой вдоль хмурых, молчащих болот
в уголок, где пугливая цапля живёт
и белёсая мгла, как ночная вуаль,
прикрывала наш грех у подножия дня,
ты водила меня.
Я любил эту тропку в особый мирок,
где болотный огонь мою плоть обжигал,
освещая природы начало начал,
оседая искрой в окончании строк
вместо точки, в ночи оставляя для нас
на спасение шанс.
Я любил эту тропку в манящую мглу,
где клубились мечты над дрожащей росой,
где я мог быть с тобой, где я мог быть собой,
где я – был.
А сегодня найти не могу
я тропинку в наш общий туман: ни огня,
ни тебя, ни меня.