Счастья не стало. Ушло или спит
В тесной квартире, только с виду большой.
Я не поэт. Ведь поэт — он горит!
Ну а я — прогорел. И тому — ты виной.
Ты одна. Или, может быть, Вы?
Что ушла. Или, может, ушли? Насовсем.
Отовсюду. Но не из моей головы,
Где соседствуют чувства со списком измен.
Где хранится еще расписание лжи,
Персональный канбан для фальшивых страниц,
Из которых я склеил эту серую жизнь,
Не запомнив при этом имен или лиц.
Не найти мне покой, разглагольствуя вслух.
Только разве покоя искал я в пути?
Раз за разом в постели менял потаскух,
В непонятной надежде — любовь обрести.
А нашел только страх. Одиночество здесь.
Заглянуло в окно. И колотит мне в дверь.
Заходи поскорей! В ожидании весь
Я дышу. И пишу. Нас ведь двое теперь.