Если закрыть глаза, то можно представить, что вокруг дым, туман и легкая морось, а ты находишься в сердце порта. Пахнет мокрой корой древесины и серыми водорослями, крики чаек, пристали суда...Холодные волны обжигают песчинки, из коих собрался небольшой бережок, а ты стоишь рядом и тычешь острыми туфлями, озябших от сырости ног. Но ты не уходишь, а смотришь внимательно на редких матросов с покрасневшими пальцами рук, и за спиной ощущаешь, как колокол, мерно транслирует бряцанья звук. Серый, затерянный берег, что не видит руки тепла, дарит мне мир и надежду, пока догорает заря. Что ж, я все стою и стою-наблюдаю, говорить не хочу, все горло хрипит, а редкие люди проходят местами(на ветреной местности никто уж не скрыт).Вот там на мосту, опираясь на балки,стояли два незнакомца - случайно встретились тут - один говорил другому, скучающе:
- О чем мечтаешь ты, друг? - И, складки пальто расправляя, прятал шею от ветра, щурил глаза. Рядом стоящий парень ответил мечтательно, будто над морем паря:
- Пальто дорогое и шапку на мехе. Нынче холод приносят суда. Нынче тускло и одиноко в лачуге. И без костра не прожить, не пережить эту осень. -Дождь капли ронял на его худое лицо, а я, слушая слов отголоски, пытался надышать в руки тепло.
Второй незнакомец задумался. Долго смотрел на водную гладь, упираясь такими же острыми туфлями в водоросли, продолжая молчать.
Мне разговор незнакомцев казался уместным в этом месте, где небо и море - одно существо, где боль от холода стреляет по пальцам, а солнце серо.
Сняв пальто, господин на мосту оживился внезапно, а фразу его сопровождал порывистый выдох:
- Забирай пальто, дружище, но мечтай о чем-то великом.