Ну, почему я жил не для себя,
От бед своих не видя панацеи?
Родившись в жуткий студень января
О коем только матом говорят,-
В июле умираю, - не потея...
Во мне остался лишь отборный мат,
Ушёл январь с июлем и лекарством,
И внуки, и святой матриархат,
И рубль, такой вселенский дипломат,
И прохиндей, что царствует во власти.
Ну, почему я жил не для себя?
Наверно потому что не умею
Сравнить позор и доблесть бытия.
И просто жду, когда моя земля
Простонет мне, что правдой не владею...