Когда б я жил в Москве как Пушкин,
Я и писать бы так же мог,
И услыхав мой дивный слог,
Рыдали б девы и старушки.
В своём имении туся,
Под хор заезжих вышиванок,
Пером домашнего гуся,
Скрипел. Вставал бы спозаранок,
И надкусив французский сыр,
Я восклицал бы: Сукин сын!
А тут у нас проблем не счесть,
Чтоб посытней в натуре было:
Какой Руслан там да Людмила?
Какая там на карту честь?
Пишу про то, что можно съесть.