Изыди. Мне ничего не надо -
слоги рождаются из меня и в меня уходят.
Так же съедается цвета крови помада,
так же индейцы кровью скулы подводят.
Мама и я - матрешка, и дальше - то же,
разве не очевидна всего непрерывность,
как и не существование;
вдоха, кожи...
Я все-равно только то, что сейчас -
наивность!