Пишу стихи, и это дело
добрее всяких добрых дел:
ничто так властно и умело,
подобно рою светлых стрел,
не будит память, как слова,
слетевшие, Бог весть, откуда,
и вот необъяснимым чудом
вдруг прояснится голова...
Пусть не теперь, но много позже,
через каких-то двести лет,
едва ли на меня похожий
художник, музыкант, поэт
сметёт с семейного архива
пластом слежавшуюся пыль,
и – то ли небыль, то ли быль –
мои давнишние наивы
ему помогут отогнать
сомнений гибельную рать.