Какая вьюга,
какая сила,
моя подруга,
нас разлучила?
Одно искусства
величье звуков -
ожили чувства! -
Дай, радость, руку!
Ведь, это важно,
и неотложно -
Однажды скажут
мне то, что должно.
Бетховен снится
мне в шуме листьев.
Года, как птицы, -
не повторится!
Оркестр стихийно
играет фугу.
Пишу стихи я
всегда для друга.
В сиянье строгом,
все - в чёрном фраке.
и в белоснежной -
как снег, рубахе.
Играет кто-то
на клавесине
мечту, в которой
живёт Россия.
На флейте - Баха,
а кто-то - скрипкой...
Печаль, однако,
как бы, улыбкой...
Проходят годы,
всё так бессрочно...
Доносят фугу
для нас валторны.
Абстрактна даже
вся музыкальность,
но мне дороже
её тональность.
Я вижу детство,
свой дом убогий.
И я пред Богом,
как и соседство.
Мир музыкальный
приходит в каждом...
И с нами это...
И не однажды...
Находим Баха.
В ручье - основа.
Где слёзы птаха
роняет снова.
В сиянье солнца
любви обильность.
Нас не волнует
чужая стильность,
Ведь счастье в том,
что не опишешь.
Я мир узнАю
в том, как ты дышишь.
Мне так уютно
в концертной зале,
где, поминутно,
вы всё сказали.