С тупым мазохизмом,в прошлое билет.
Нижняя полка потрепанного плацкарта.
Прошел только год,а кажется сотни лет,
Я в предвкушении радостного инфаркта.
Там каждая улица кровью по капиллярам,
Отравляет счастье смогом до рака легких.
От половины утром духов шлейф из перегара,
В этом городе очень легко убивают робких.
Думала убежала,другие люди,станции,адреса,
Судьба-шутница, по городам раскидала.
Цыганка сказала,у моей смерти будут твои глаза.
Видела твою дочь,она копией твоей стала.