Полощет май сиреневые кисти
В душистом омуте весеннего рассвета,
Бродит в памяти былое, недопетое,
Недоступное-далёкое и чистое...
А возраст осени (такой зануда!)
Уже не позволяя нам примерить
Былое, вынутое из-под спуда
(всё легкомысленно-весёлое , беспечное,
воздушное, до слёз недолговечное!)
Окутывает серыми потерями...
Старость не радость- это аксиома,
Ей ни к чему наивность и беспечность,
И, открывая нам объятья , ВЕЧНОСТЬ,
Всю нашу бытность превращает в НЕВЕСОМОСТЬ.