Судьба июля такова.
На всём, что есть, поставить точку.
Не написать в ответ ни строчки.
Гулять по лесу белой ночью.
Храни его полынь-трава!
Стелить дорогу кирпичом.
Чертить свой курс вперёд на осень
В верхушках корабельных сосен.
А кто его о чём ни спросит,
Июль, конечно, ни при чём.
Ведя свой счёт опять на дни,
Звеня хрустальным переливом,
Он поднимается лениво,
Чтоб плыть себе неторопливо
За негасимые огни.
Пахнёт багульником глоток
Горячего, хмельного чая.
Июль пройдёт, не замечая
А я...
Сижу, ногой качаю,
Ровняю пальцем завиток.
...В кустах шиповника цветок.
Июль тепло не возвращает.
Беспечно вертит свой сачок
Он ничего не обещает.
Он видит осень.
Между строк.