Не в коммуналке, не в общаге,
а где-то выше, но темней
бродяги дхармы - и бродяги
той передряги, что под ней.
Любимый мир - далёкий, низкий,
но без препятствий сходит свет
в поющих, пьющих, ждущих, нищих,
в любой набор любых примет.
Посмотрим вниз, на карту быта
с одним замурзанным флажком -
на ней разбитое корыто
и далеко идти пешком.
Посмотрим вверх - судьба размыта
и жизнь частично прожита -
но мы открыты. Всё открыто
насквозь, навылет, навсегда.
Надежды нет, но есть дорога,
и вымышлены паруса,
и мы сбегаем, как от бога,
от собственного голоса,
но где-то в паузе вокзала,
в молчанье утренних ларьков,
летают ангелы Шагала
под видом майских облаков.