Так мало солнечного света,
Так много бликов на воде.
И в каждой вящей ерунде
Всё ищут смыслы непоэты.
А смыслы легким ветерком
Взмывают в небо голубое,
И там хохочут или воют,
Или становятся дождем.
Мы все становимся дождем
Однажды, поздно или рано.
И чьи-то заживляем раны,
И чью-то боль себе берем.