Иду однажды по Арбату,
Мальчишку вижу: ростом мал,
И взгляд направлен вдаль куда-то,
И он Шекспира вслух читал.
Остановился я послушать,
Глаза намокли враз от слёз,
Перевернул малец мне душу.
Я бросил рубль, не вопрос.
И не возник вопрос, чей мальчик,
Где мама-папа, где живёт:
Одет-обут, стоит, не плачет,
Всё остальное не ****,
Как не **** пожар в Сибири,
И наводненье тоже там,
И то, что голод, войны в мире,
Ни Меркель не ****, ни Трамп.
****ь начнет, когда хоть кто-то
Мальчишку спросит: а ты чей?
Тут заору: эй, идиоты,
Не смейте спрашивать детей,
Не смейте трогать их руками,
Везти в участок на допрос!
Быть может, он без папы с мамой
Тут на Арбате жил и рос,
И сам он выучил Шекспира,
Себе одежду сам купил,
И может быть, служенью Лире
Уже себя он посвятил!
И содрогнутся враз соцсети,
Когда открою там я рот,
И снова все меня заметят.
Вот, что действительно ****!