Ковыльная и потому седая,
Степь простиралась морем впереди.
И вольный ветер, в ковылях гуляя,
Их гнал, как волны по её груди.
Лишь вместо чаек – жаворонок в небе
Пел свои оды красоте степной.
Пел о любви и о птенцах, о хлебе,
О миражах, что здесь рисует зной…
Я пил глазами красоту степную,
Вдыхая воздух, словно бы духи,
И видел Русь, красивую, родную,
Даль мне дарящую движением руки:
И эти травы, этот чистый воздух,
Необозримой широты простор,
Глаза озёр хранящих слёзы воду,
И отражающие неба чистый взор…
Я вдруг увидел пару журавлей,
Они паслись в болотистой низине.
А дальше чуть, увидел двух коней,
Они бежали рысью по равнине.
Жаль, нет мольберта, нет с собою красок,
Альбом хотя бы в руки, карандаш…
А солнце лило, лило с неба злато…
Какая красота, какой пейзаж!
Орёл степной взлетал всё выше, выше,
Рисуя в небе ровные круги...
Следил, наверно, за плутовкой рыжей.
Она кралась вдоль насыпи-дуги
К фазану яркому. Он камешки клевал.
Лису заметил вдруг, и кукарекнув хрипло,
Нет, не взлетел, а в травы забежал.
И в этих травах, растворился, сник он…