В чистой рубахе, в хрустальных портишках
Дождик пробрался в загаженный мир,
Чтоб падать в парки с чужой телевышки,
Бросив серебрянный смех в лютый пир...
В нежный фарфор пухлых туч ударяя,
Льняным теплом наполняя хлад снов,
Знает ведь дождь что под вышкой святая
Грезит земля в путах улиц-оков...
Знает что в частных домах живут люди
Только чужие уставшей земле,
Русское сердце от голода пухнет
Медленно тает в жестоком огне...
Свет будоражит сдержанность парков,
В стянутых ветках рождается крик,
Не в частном доме а в мраке вокзалов
Сидит и плачет русский старик.
Он в темноте пишит кровью иконы,
Может кто купит роспись души,
Бесплотный Бог в руках русской мадонны
В сердце России вселенной глядит.
Дождь примириться не может с печалью,
Как сиромах без сумы под мостом,
Может Правь станет не Навью а Явью
Светом разрушит нерусский Содом...