Над морем полощутся чайки, у каждой причина
метаться над белым волнением утренним пен.
Похоже, что море готовит к утру капучино,
а пену нарушит, как ложкой, крыла её крен.
Роскошна в полёте, и так неказиста на суше,
а голос – не голос, скорее сварливые вопли,
Бог дал, чтобы мучить мои музыкальные уши.
Кричит, верно, чайка от имени тех, что утопли.
Эй, чайка, ты видишь у самого дна корабли?
И видишь ли тех, кого раскурочили крабы?
Ведь плыли куда-то, и думать о дне не могли,
но море решило их судьбы по-своему, как бы.
Мораль такова, что в начале обычных историй
надеяться бестолку, чтоб предсказать результат,
коль путь твой далёк, а если твой путь через море,
ты можешь на дне оказаться, так чайки кричат.
Продумай маршрут, укрепи понадёжнее парус,
возьми с собой компас, надёжную шлюпку и друга.
И может тебе повезёт, и когда-то, состарясь,
на берег с собой приведёшь любопытного внука.