И очерк твой и тени,
Не вызывали чувства на лады,
А сколько тех немых стихотворений,
Окутывали жаждой мои сны…
Сколько лгал я себе в неверие,
Стремился угнать домой,
Лишь не видеть твое умиленье.
И узнать что такое покой.
А сейчас ты немая у моря,
Мне Одесса на ухо поет,
Не достойна она ,не достойна
Не иди по одной холостой.
Я ,
За оттенок ее и осадок.