Я не поэт - всего простой писака.
И мыслей так сомнителен поток,
вбирающий в себя сомнений слякоть,
слабинки извергающий меж строк.
Скупа душа. Ей чужды фейерверки.
Внутри не холодна, не горяча...
И по особым восприятий меркам
готова всё одеть вокруг в печаль.
Негодница! Бесстыдница! Каприза!
Что жаждет? Что изволит? Где болит?
Какого от себя самой сюрприза
ей завтра ждать? - Расстроит? Удивит?
Как отзовётся на чужую волю,
несовершенством мира оскорбясь?
Лишённая навек самодовольства,
какую обозначит мыслевязь?
Средь общей жажды славы и оваций,
среди гордыни, рвущейся на круг,
бесспорно, зов отраден номинаций.
Но, что он ныне? - Маленький испуг
и осознанье: там, где блещут звёзды,
глупа подслеповатость фонаря,
мечтающего влиться в жизни прозу,
но меркнет луч, забрезжит лишь заря.
Я не поэт - всего простой писака.
Благодарю за честь поймать волну!
Но мне порою кажется бестактным
осваивать чужую глубину
и точно знать, что путь -
рывок ко дну.
20.03.2016