Кудри белых берёз, соловьиные трели,
Что всегда не ценил, а порой презирал,
В сердце я сохраню, чтобы душу мне грели,
И за их красоту подниму вверх бокал.
Или, сжав их в комок, чуть гвоздиками скрасив,
Мне положат их в гроб, как прощальный венок,
Эти майские сны, чёрным вороном сглазив,
Вдруг сегодня прервёт ненавистный курок.
Всё готово к беде, ждёт свинец в пистолетах,
Секундант лишь в смущении спрячет свой взгляд,
Эх, бежать... Но куда? Моя честь на манжетах,
Будет проклят тот выстрел или же свят.
Кто-то начал отсчёт, как слова приговора,
Я шагаю вперёд, рукоятку обняв,
И молитвы шепчу про себя без разбора,
Чувство долгим секундам вконец потеряв.
Вот он – главный момент, миг для встреч-расставаний,
Обернусь и, не целясь, пальну наугад,
Для дуэли с судьбой столько есть оснований,
Отчего же так руки невольно дрожат?