День пришёл. Был хмур, шептал дождями,
плакал от любого пустяка,
и казалось, что висят над нами
разом все на свете облака.
Бахромой дождя цеплялись тучи
за колючий, в ёлках, горизонт.
А мальчишка счастлив был бегущий,
пряча розы алые под зонт.
Пузыри по лужам дрейфовали
между торопливых башмаков
и в пути бесследно исчезали,
не достигнув дальних берегов.
Ветры, страстно запуская пальцы
в спутанные волосы берёз,
обнимали и кружились в вальсе,
соблазняя ароматом роз.
Розы... Боже, как же пахли розы,
вздрагивая зябко под зонтом,
в дерзко передразнивавшем грозы
хрустком целлофановом манто.