Запил писатель, ну бывает...
Ведь так он чуток и раним...
Он к краю пропасти сползает...
И вся эпоха вместе с ним...
В бутылке видит лишь спасенье...
И каждый рад с ним "по одной"...
А он, под градус откровенья...
Оставлен был детьми с женой...
Давно истратил гонорары...
А результат все нулевой...
Не продаются мемуары...
Пока ты пьяный, но живой...
И забывают, кто был рядом...
Когда себя ты запустил...
Он провожает беглым взглядом...
Тех, кто его боготворил...
Самолеченье самомненья...
Неразделённый самогон...
Под перемену настроенья...
Лишь вышибает память он...
Уже не ждёт его издатель...
И жизнь несётся под уклон...
Самовлюбленный знаменатель...
Неугомонный пустозвон...
Других он жизни поучает...
Про то, как сделать мир добрей...
Ему рубли народ бросает...
Чтоб жизнь продлить на пару дней...
О, как не ценим мы таланты...
И как легко нам всех забыть...
В метро играют музыканты...
Труднее быть нам, чем не быть...
Пассивный век лояльной масти...
Нам позволяет с горла пить...
Себя сдержать не в нашей власти...
Писать трудней, чем говорить...
Ударит в печень спирт этила...
И остановит метроном...
Уходят смысл, сознанье, сила...
И снова ты в мирУ ином...
Приходит "Белка" вместо музы...
И в вену капает раствор...
Забыт, непонят и ненужен...
Диагноз, доктор, приговор...
А кто то гвозди в гроб вбивает...
Тому, кто видит мир иным...
Запил писатель, ну бывает...
И вся эпоха вместе с ним...