Строчит Поэт, как пулеметчик,
туда-сюда пером водя,
выплескивая уйму строчек.
Затем исписанный листочек
на стенку, с помощью гвоздя,
крепит, взяв в руку молоточек,
и позже, мимо проходя,
любуется, пия чаечек
с конфеткой, наизусть твердя,
собою сложенное...
Мдя...
Узнал бы критик-негодяй
он бы Поэта на крючочек
поддел за это за бочочек,
о зле Гордыни протрындя
не раз и не один часочек.
И был бы прав.
Сказать короче: к
Гордыне, в должности Вождя -
здесь многоточие и прочерк -
сам Бог, просторы бороздя
Небес, относится - не очень... К
Нему - простит за борзость - я
свой приплюсую голосочек.