я сегодня не в настроении,
не хочу извиняться, в принципе.
потолки как свинец весенние
утыкаются в горло спицами.
утыкаются в ребра спазмами
календарь и сквозняк из форточки,
фотографии в стиле just a me,
упокоенные на полочках.
они смотрят с тоской ужасною
и маячат, как свет за окнами.
сообщения вроде just for you
застревают под горлом комьями.
пару лет пролетело, понял я,
что судьба моя мне — до лампочки.
позади уже столько пролито,
позади я ****ец запачкался,
а вдали хоть кусочек ясного
хоть один — в темноте горошина.
вот, кончаются вина красные
и, похоже, ничто хорошего
нас не ждет у калитки взрослости.
но клянусь, уже в скором времени,
оказавшись у края пропасти,
я собью с себя спесь сомнения
с лицемерной ухмылкой гордости,
попросив у него прощения.