Вы говорили мне, что все прошло,
И что мой свет для Вас невидим более.
Что наши с Вами тропы замело
В сухой ноябрьской агонии.
И лето вдруг разбилось на куски,
Упав на землю прядью длинных кос.
Как жаль, что нам не по пути!
Как жаль, что нам не довелось!
Его прочувствовать, и до конца сыграть,
И я в бессилии опускаю руки.
Мне не вернуть волос былую прядь.
Я слышу в голове от их падения звуки.
Я так боюсь остаться навсегда
В том самом мимолетном мае,
Который подарил тебя,
И в небо уносил, поющей стаей.
Я начинаю путать явь и сон.
Как будто сплю, как будто вижу:
В составе поезда десятый, старенький вагон;
И час последний станет ближе.
И бьется пульс. Как в кузнице, в моих висках.
Мне проще верить в то, что это сон,
И я проснусь, а на часах -
Тот самый май, Вы любите и я влюблен.
Простите искренне за эти все слова,
Что смел любить так жадно и упрямо,
Что оборвалась струна...
Вы здесь, я там. На самом деле странно,
Но мне теплей на тех местах,
Где вижу Вас и слышу этот запах.
И я смотрю часы, но на часах -
Среди зимы, в ее холодных лапах.
Вы говорили мне, что все прошло.
Вы молодец. Целую Ваши руки.
Я, наконец, собрался к Вам с письмом -
Быстрей забыть от их падения звуки.
Что все прошло. Бесследно. Испарилось.
И улетучилось в густой ночной туман.
Я рад - а если бы не получилось?
Не убеждение - скупой самообман...