Мемориальный алфавит
ползет по стеночке «стихиры»,
мышь пробирается в палитрах,
картинах и картинках мира,
сияниях и стенах плача,
где каждый сам себе палач,
волшебник, ангел, или критик,
и, много реже, аналитик.
Ох, помню пыльные журналы,
неслышный стон в библиотеках,
где стольких авторов не знала
рука читателя, на грех!
Мышь пробирается по мерам
и отражениям времен,
пространствам, терниям и верам,
скептическим и восхищенным.
Ну так слава Интернету,
мышкам, терниям, поэтам!
Цифра в счетчике застыла …
поминания не нужно.
Пусть Пегасом мыши служат,
я ж пойду … – с иною силой.