В последнем сумраке тоски,
Перед рассветом,чудо-
Я понял истину слезы,
Идёт она откуда.
Нет,не обида дом её,
Не состраданье даже,
Она-дыхание и всё,
Что называем наше.
Скупой бывает и горючей,
Застигнувшей врасплох,
То затаённой,то падучей,
То в промежутках горьких слов.
Но вся она до капли,
До крошки у ресниц-
Огонь,кинжалы,сабли
И взгляд,упавший,ниц.
Ей в нищете и в чаше полной,
Как ни крепись,везде
Есть уголок бездомной
Скиталице-слезе.