Время – это самый насущный пласт, самый сочный.
Осыпаясь, как шелест хвои, ломотою височной,
на песок, дни и годы твои оседают, уходят под почву,
в рыхлость самого тонкого, но плодородного слоя
детства листьев, и зрелой коры, и потом - сухостоя,
фибр души, перепонок и крыльев, того, чего стою
или стоила в жизни, веток, что наломала, и дров.
Всё - упругие слизни, увлажняя секретом своих животов
всё сравняют со временем, самым сущим из сущих пластов.
И идти по нему… он пружинит, он мягок. И солнце
тенью лапы еловой щекочет, дарует узор на лице…
И идущий по времени прочих, станет слоем таким же в конце.