Все, как обычно.
Выбившись из сил
от сотворенья межсезонных излияний
мой муз(не путать с мужем) укатил
подальше от меня.
В страну мечтаний.
Там, как ведется, сможет отдохнуть
от приставаний глупой поэтессы,
что день и ночь рифмует в строчках суть
и смыслы жизни в творческом процессе.
Понятий не имею где он есть,
но музу своему я доверяю.
Он уходил раз восемь. Или шесть.
Приходы лета я с уходами сверяю.
А грустной рифмоплетке, то есть мне,
что остается?
Ждать.
И он вернется.
Как муж-гулена возвращается к жене,
по осени мой муз в плечо уткнется.
И снова про постылые дожди
и серый сплин мы заведем шарманку...
Сейчас же - некогда.
Все лето впереди.
Пахать на даче надо спозаранку!