Языков, со своим Трегорским,
Мне суть и рифму подарил
Над миром, человеку плоским,
Стихом он горы сотворил!
Где-где залаял пёс домовый,
И воз скрыпучий проезжал,
Стеной зубчатой, снова новый,
Грозой, как истиной начал!
Рассыпался огонь небесный,
И обратился нам дождём
В обители, где мир нетесный,
Вдруг озарил, чего мы ждём!
Прохлада Сороти струи,
Поэта жадно, без наряда,
Ласкала водами свои,
Когда ждала его Наяда!