Пшеничные поля без края,
Все пожелтели, налились,
Пора уборки урожая,
Поторопись и не ленись.
Комбайн стрижет под корень злаки,
А в чреве копится зерно,
И поступают, знаем, знаки,
Чтоб было принято оно.
Подходят вовремя машины,
На ток лежит затем их путь,
Приятны эти нам картины,
В них, может, нашей жизни суть.