Когда тоска за жабры вдруг возьмёт,
Да так, что и не вырваться из плена,
Душа меня всегда в музей влечёт,
Скульптуру посмотреть ваятеля Родена.
У нас на жизнь напрасно сетует народ,
Напрасно, что вы мне не говорите,
И раньше древних жизнь была не мёд,
Вы на скульптуру только посмотрите:
Сидит Мыслитель просто голышом
И пусть красивым, умным он родился,
Но с грустью думает наверное о том,
Как всё прожить, до нитки, умудрился?
Сидит, задумавшись, античный наш герой,
Сидит, как прежде, беспокоясь за детали,
Но только, вдруг, покажется порой,
У нас бы, не портки, с него, а кожу б сняли
Любых наук слыл, как большой знаток,
Что справится легко с любою темой,
А ныне, даже фиговый листок,
Неразрешённой стал ему проблемой.
И станет как-то легче на душе,
Что древние и те не очень жили,
Они придумали, что рай, мол, в шалаше
Видать поэтому и голышом ходили.
Сидит Мыслитель, растерявши прыть,
Но мысль одна его не оставляет,
Решает он: прикрыть, иль не прикрыть?
Пусть прикрывают, если им мешает.
Я, стал стыдится самого себя,
Что клянчу пенсию свою, как попрошайка,
Живу, о бедности своей везде трубя,
Но я одет, в заначке есть фуфайка.
Я понял: умник - голышом живёт,
Всё выброшу с башки и мысли, и идеи,
А что Мыслитель? Он не пропадёт,
У них, в Италии от нашего теплее.