***
Комар не высунет и хобота,
а ей всё –
божья благодать…
Я у черёмухи от холода
не научусь не умирать.
Уж пробую весну которую –
не получается,
прости;
и свет шагреневый за шторами
не умещается в горсти.
Мальчишка! –
Ветки резал ножиком
в саду приёмом воровским,
и задыхался терпкой кожею,
и просыпался от тоски.
Я знал:
когда-нибудь всё кончится,
и лепестками заметёт
проплешину на подоконнике,
да и моей придёт черёд…
Но
раз в году, моя любимая,
свети мне веточкой в руке,
хоть это – чистая алхимия
сырой земли на бугорке.