Иосифу Бродскому на 77

Владимир Поздин
Навстречу идут, поднимая пыль,
Не поднимая глаз...
Серый опять вдоль дороги ковыль...
Дороги, что кормит нас...
Кормит надеждой сырой, как дождь,
В глотку не лезет корм...
От информации - страх... И дрожь
Рождает бесформенность норм...
Попутчиков жду, замедляя шаг,
Я чувствую их спиной...
Не каждый идущий навстречу - враг,
Не все, кто идут со мной,
Дойдут до крайней точки пути...
Меняются люди вдруг...
И счастливы те, кто сможет найти
Попутчика с именем "Друг"!!!